AUTOMNE

La saison préférée des romantiques et des poètes.

L’Automne naît chaque année doucement, presque sur la pointe des pieds, il s’installe gentiment à la clarté des ciels incendiés, on ne le devine que par le souffle frais d’un vent qui fait danser les feuilles fragilisées.

Inspirateur de ceux qui possèdent un don de Dieu, il fait le bonheur des écrivains, des musiciens, des poètes et des peintres qui chantent ses louanges de leurs palettes. Rien n’échappe à l’œil de celui qui regarde et qui savoure les premières pluies fines, qui sent l’odeur de la terre humide tout en dégustant les couleurs rouge orangé des feuilles en fin de vie.

Ces dernières, généreuses, dans un dernier sursaut d’élégance s’abandonnent au vide pour tournoyer dans une ultime valse avant de se poser doucement sur le sol.

Il n’est de nature qui ne s’embellit pas en Automne.  Dieu que la mort sait être jolie !

Le promeneur, attendri, aura peut-être la chance d’entrevoir une hermine en chasse, un verdier curieux de son passage ou des étourneaux festoyant savoureusement dans des ronciers aux baies sucrées. Il se croit seul cet homme qui marche d’un pas feutré sur le tapis de feuilles, mais loin de là, tout un monde vit et s’agite autour de lui. Ici des hirondelles se rassemblent avant le grand départ, plus loin des bouvreuils l’observent discrètement alors qu’un écureuil les joue gonflées cache ses provisions qu’il retrouvera peut-être dans les rigueurs de l’hiver, avec un peu de chance. Des ramiers le survolent en silence alors qu’une chouette semble s’éveiller pour se préparer à des nuits plus longues ce qui est une ironie de la nature car c’est la saison où les rats, musaraignes et mulots ont la nourriture la plus abondante… Un hérisson qui n’a que le souci de préparer son nid, creuse sous un arbuste épais qui le protégera des intempéries.

L’Automne est généreux, il permet à la faune et la flore de respirer avant les grands froids.  

Le promeneur sera sans doute réveillé par quelques frissons : le soir est frais, la nuit tombe plus vite, alors il retournera sur ses pas, presque à regret. En chemin, le vent lui chante la fin de l’été alors que son regard se lève sur des nuages qui s’étirent, se déchirent et c’est en souriant qu’il va retrouver la tiédeur de sa maison tout en se disant :

 « Mon Dieu, que l’automne est beau… »

 Daniel Blanchard – Porthos. 

Automne en fleurs hiver plein de rigueur.